Raccontami una storia

 

 
“(…) la morte, in un certo senso, è il culmine della vita, sia che giunga troppo presto, sia al momento giusto, se ce n’è uno. Non intendo l’ apice della fortuna, ma il punto dal quale tutta la propria vita appare nella sua vera luce,. È allora che si deve giudicare, una volta per tutte, se è stata degna di essere vissuta. “
B. Larsson – La vera storia del pirata Long John Silver
 

 
Ad un certo punto della storia evolutiva abbiamo sacrificato l’ immortalità in cambio del sesso.
Ad ogni modo, a meno di non ritornare amebe, cosa fatta capo ha, e non saremo mai più immortali.

Ci resta però la seconda domanda: che senso ha  ?
Tutta l’ avventura intellettuale dell’ uomo, la sua cultura, tutto nasce da lì.
Che senso ha ?
 
Ora, qual’ è il modo più naturale per dare un senso ad una serie di eventi ?
Come si fa ad unire le tessere di un mosaico ?

Con un racconto.
Con la narrazione.
La narrazione conferisce senso perché nel contesto di un racconto ogni evento si lega con qualcos’ altro, spiega qualcos’ altro ed è spiegato da qualcos’ altro.
Quando la storia finisce, il senso appare compiuto. Tutto ciò che è stato doveva essere perché funzionale al racconto. Ogni singolo evento, anche il più apparentemente superfluo. C’è un disegno, che è la trama del racconto.

Di racconti però se ne possono inventare molti, unico limite la fantasia del narratore, e lo stesso episodio può entrare a far parte di narrazioni diverse, essere persino usato in modo contraddittorio nei diversi racconti.
 
Viene in mente un piccolo film di culto, “I soliti sospetti”. Identica la sequenza di eventi oggettivi, diversissime ed incompatibili fra loro le narrazioni che quella sequenza utilizzavano.
Il senso di ogni narrazione è uno dei possibili sensi, un senso che non ne esclude infiniti altri. Questo è il senso del mito, un senso che può essere universale senza essere necessario.
Non c’è verità assoluta nella narrazione.
Non è abbastanza per placare l’ angoscia.
 
Quando si cresce non ci si accontenta più di un senso possibile, si vuole il senso necessario.
Si vorrebbe capire come stanno veramente le cose, confortare se stessi col pensiero che le cose non solo hanno un significato, ma quel significato è unico ed incontrovertibile, le cose andranno così perché è giusto e logico che così vadano e non c’è assolutamente nessun altro modo in cui potrebbero andare, per cui tutto, anche la precarietà della nostra esistenza terrena, anche la nostra temuta morte trovano una piena giustificazione.
 
Questo cercavano i filosofi.
 
Il problema è che non  hanno trovato ciò che cercavano.
E che oggi ci appare abbastanza evidente che questo senso unico e necessario proprio non c’è, siamo sostanzialmente frutto di un’ evoluzione casuale che c’è stata ma avrebbe potuto pure non esserci o essere molto diversa da così.
Un senso necessario non c’è.
C’è solo un racconto.
 
L’ angoscia ce la teniamo, e continuiamo a scriverci su.
E la trascendenza siamo costretti trovarla qui ed ora, nell’ incanto di un paesaggio, nella magia di un momento, nella sorpresa di un sussulto imprevisto del cuore, tutte cose che terremo con noi finchè si potrà, che racconteremo nel tentativo di condividerle o di passarle ad altri meglio che potremo.
 

“Le cose separate dalle loro storie non hanno senso. Sono semplici forme. Di una certa dimensione e peso. Quando ne abbiamo perso il significato, non hanno più neppure un nome.
(…) in effetti il racconto non è di per se una categoria ma piuttosto la categoria di tutte le categorie, poiché non c’è nulla che cada fuori dai suoi confini. Tutto è racconto. (…)
la lezione di una vita non può mai appartenere a quella vita. Solo il testimone ha il potere di valutarla.
È vissuta per l’ altro soltanto.”
 
C. Mc Carthy – Oltre il confine
 

 

 

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